PUTA POESÍA

Morirán las mariposas
con toda su dopamina.
Y la pupila dilatada,
volverá a su golondrina.
Y el embriagado latido...
regresará, tranquilo a
su morada.
Y algunos pensarán...
¡Qué es el amor que se pasa!

Morirá la poesía
con su tímido fulgor,
Y su efecto anestesiante
con su fúnebre crespón.
Y algunos pensarán...
¡Es el amor que ya pasó!